samridhi_mahajan

Humko apna saya tak , aksar bezar mila

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  • samridhi_mahajan 2w

    My heart keeps getting brimmed these days and my pages emptier. Words choose to leave me .
    I'm 16 winters old out of which 10 are the one overpowered by silence.

    When someone asks me why don't you write like you used to once , I struggle to tell them , How my metaphors died of breathlessness and how I write from their ashes now. How my mouth tastes of bitter pills, my lover fed me in the name of love. How my soul is an ashtray in which I emptied 99 cigars. Each after a panic attack I survived. And how I know I won't be able to survive the hundredth one.

    My anxiety is the lost child of a mother, who struggles to find her way back home. So I shelter her inside my body , a body with no doors and windows. She smirks at me and I smirk at her back .
    When , 99 nights later she realises that I am her new home.

    Plath rests in one corner of my heart and Bukowski refuses to vacant my bones , and I lie down here , in my bed , with my father - sized grief sleeping beside me. wondering , for how long can someone create art out of their sadness ?
    How do people sugarcoat misery and drape it with metaphors ?
    So now , when kohl paints patterns on my cheeks , I no longer call it art .

    and I keep telling myself that
    It's okay
    It's okay
    It'll be okay
    Someday , maybe ?
    Not realising , my okay is as futile as your I love you's. My okay is as hollow as your promises. My okay is as violent as my fathers' love for my mother.
    That ' to be okay' is a lie and we use it because we are afraid of writing the truth.

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    My anxiety is the lost child of a mother, who struggles to find her way back home. So I shelter her inside my body , a body with no doors and windows. She smirks at me and I smirk at her back .
    When , 99 nights later she realises that I am her new home.
    ©samridhi_mahajan

  • samridhi_mahajan 2w

    Oh darling ! I can hold grudges like they are your hands reaching mine.
    ©samridhi_mahajan

  • samridhi_mahajan 2w

    I know a lady who once engulfed an ocean , containing ashes of her dead mother.

    Now when she says ' I am drowning ' , what she means is , 'I am home '.

    ©samridhi_mahajan

  • samridhi_mahajan 6w

    हर घड़ी ज़िंदगी की , आख़िरी घड़ी हो जैसे
    तौबा! अफ़सुर्दगी पीछे पड़ी हो जैसे ,

    तू न मौजूद हो, फिर भी यही लगता है मुझे
    यहीं दीवाने के आगे तू खड़ी हो जैसे ,

    मैंने देखा है कलम को चूमते हुए काग़ज़,
    क़ुर्बतें हो लाख मगर, तू अपनी हदों में कैद खड़ी हो जैसे ,

    हर्फ़ दर हर्फ़ एक आह निकलती है,
    तूने फ़ैज़ की कोई नज़्म पड़ी हो जैसे।


    अफ़सुर्दगी : distress / sadness

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    राज़-ए-उल्फ़त

  • samridhi_mahajan 8w

    तीरगी : darkness
    कैफ़ियत : condition
    तहरीर : likhawat
    तेजा : light / radiance
    तब्बसुम : smile.

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    तुम तीरगी में पूछते हो कैफ़ियत मेरी ,
    कि तहरीर देखने को तेजा भी तो चाहिए

    तब्बसुम के लिए होंठ काफ़ी नहीं मुर्शिद,
    एक कलेजा भी तो चाहिए ।

  • samridhi_mahajan 9w

    The next time you plan to write a suicide note
    Write a poem.

  • samridhi_mahajan 9w

    / written from the POV of a cow who is about to deliver a baby /



    Cows produce milk for the same reason that humans do—to nourish their young—but calves on dairy farms are taken away from their mothers when they are just one day old or so. They are fed milk replacers (including cattle blood) so that their mothers’ milk can be sold.

    Male cows are sent to slaughter houses and female cows are sent to milk industries and separated from mother.

    Female cows are kept in merciful conditions for life and are inseminated again and again artificially.

    Oxytocin injections are given as milk enhancers. This all decreases the life expectancy of cows

    That's the thing about this community, always ready to learn and correct. Thank you for the corrections @gunjit_jain

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    मेरी गर्भ में पलने वाले, तू बाहर दुनिया में मत आना,
    मैं खौफ में व्याकुल रहती हूँ ,
    हर रोज़ ना जाने क्या - क्या सहती हूँ,
    रोती - बिलखती हूँ,
    मेरे आंसू देखे कोई तो , शायद दर्द मेरा भी दिख जाता,
    मेरा जीवन क्यों इतना सस्ता? चंद रुपयों में बिक जाता।

    मैं तो भरना चाहती हूँ तेरा जीवन,
    ठहाकों और खुशियों से,
    पर भयभीत हूँ मनुष्यों से,
    वो जिसने मेरी ममता लूटी, तुझे कहाँ वो छोड़ेगा,
    सज़ा -ए - मौत अंजाम होगा तेरा , या दर्द का कंबल ओढेगा।

    मेरे ऊपर प्रतिदिन ज़ुल्मों की वर्षा होती है ,
    मेरे नेत्रों के समक्ष , हर रोज़, एक माँ शिशु को खोती है,
    मेरी पेट की आंतों में युगों - युगों की पीड़ा है,
    छाती के कोशों में रहितों की व्रीडा है,
    मेरे सहचर दुख और शोक, चिंता मेरा लिबास है,
    मेरी चींखे तो कानों में चुभती, फिर भी मूक मेरी आवाज़ है।

    हाँ मैं स्वार्थी हूँ,
    मैं नहीं चाहती , तू ऐसा जीवन पाए,
    मैं नहीं चाहती , तू इस संसार में आए,

    ए मेरी गर्भ में पलने वाले, तू बाहर दुनिया में मत आना ,
    तू बाहर दुनिया में मत आना।

  • samridhi_mahajan 12w

    मुफ़लिसी में न याद रहा मरहम लगाना
    रईस हुआ, तो गीले ज़ख़्मों पर लिहाफ़ देता रहा,

    दलीलें सारी बे - असर थी मगर
    मैं ना - समझ बयान अपने खिलाफ़ ही देता रहा ।

  • samridhi_mahajan 12w

    नादमत : guilt / shame
    गम - गुसार : comforter / sympathizer
    मुंतज़िर : the one who is waiting
    मुफ़लिस : poor
    रंज - ओ - मलाल : regret and sorrow


    REPOST

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    रोने वाले, ये नदामत भी ग़नीमत है इश्क़ में
    जो उल्फ़त न होती दरमियाँ, कौन किसका गुनाह - गार होता ,

    मौत की तलबगार थी यूँ तो, और इसी ख़्वाहिश में जीती रही
    कोई वहशत में हाथ पकड़ता, कोई ग़म-गुसार होता,

    मुंतज़िर हूँ सदियों से, वस्ल न भी होता, वस्ल की उम्मीद रहती
    कि मैं कब्र में लेटी रहती, और तेरा इंतेज़ार होता

    तेरे बदन से लिपट कर रोते हैं चाँद - तारे , और मैं ठहरी मुफ़लिस
    तुझे देर तक जो छूती , रंज - ओ - मलाल होता ,

    तेरे फूके हुए सिगरेट में अक्सर राख हो जाया करती थी,
    गर धुआँ बनके उठती, तो क्या कमाल होता,

    बज़्म में मेरी नज़्म सुनकर, आज पूछने आए हैं हाल मेरा,
    मैं मुस्कुरा कर कहती, काश! कोई अच्छा सवाल होता ।
    ~ समृद्धि

  • samridhi_mahajan 29w

    And then,
    When he sees poetry in brown of your eyes
    When he traces through the stories along your veins
    When he unearths, rivers flowing under your skin, with no oceans to empty to
    When he hears deafening sound of overflowing streets through your silent lips
    When his fingers parting from your feels like wool, slowly, unravelling from the yarn
    When he laughs and his voice echoes to the deepest of your bones
    When he holds your hand like he holds the snow falling from sky, careful, if it melts too soon.
    And when he sways to the music of your breath

    You'll know
    that literature isn't only about
    Pen yearning for paper.
    You'll know.